No puedo(puede) vivir sin mi(él)

Me gusta recrearme en el paisaje;
es como ser parte de él.
Me gusta disfrutar de cada pasaje;
es como ser parte de Él.
Ese que vive en mí y me hace único.
Ese Único capaz de completarme.
Ese tímido ser que no sale en público.
Ese público interior que quiere amarme.
Que alaba cada acto o pensamiento,
por maldad o falta de racionalidad que aparente.
Que juzga, desde la justicia, cada acierto
y cada fallo; sabiendo que eso me hace fuerte.

Es Él. Quien me iza cual bandera,
que me canta en alabanzas cada mañana,
que nada de mí. supuestamente, espera.
Para darme la libertad de ser un vil canalla.
Para que tenga algún sentido, que no lo sea.
Para tener algún sentido cuando espera.

Es Él quien me hace ser Yo(completamente)
Soy Yo, quien le hace ser Él (complementariamente).

:\ : | :) :] :D

Aprovechando cada momento

Le das valor a la vida

Preocupándote lo necesario

(ni demasiado ni sin argumentos),

Le das placer a la vida

Y color a tu escenario.

Entusiasmado con cada evento

Le das sentido a la vida

O al menos no es un calvario;

Disfrutando a la vez que ‘haciendo’

Te da tantas cosas la vida

Que te hace participe de cada dia, en el calendario.

Eres Día entonces,

Y en su significado te entrometes.

Eres todo lo necesario

(ni demasiado ni sin argumentos)

Eres parte, por supuesto,

Y en tu sonrisa lo de muestras,

De una gran boca, arqueada,

Con sus dos extremos en alza

Y su punto medio bajando;

Encerrando en ella, el sentido de tu existencia.

Sacando del Baúl las viejas mantas....

el murmullo del caer el rio

conmueve cada gota de cordura expandida:

como dejando fluir la inconsciencia,

como dejando por palpada cada gota,

Como goteando a lo largo de húmedos caminos,

se callan nuestras voces, y se alejan.

Se contradicen nuestras locas mentes,

se hipnotizan nuestros cuerdos corazones.

Se bifurcan los caminos de tu boca,

como acariciando sonidos lejanos en una noche de tormenta.

Se plantea cada duda del que sospecha,

como sabiéndose el verdadero honor de cada humilde, derrota.

Cada vida, es un camino entre cortado,

unos lo cortan y otros lo unen,

no se sabe si al principio todo era uno o muchos trozos;

cada uno ve su vida como elije.

Cada vida es más que una obra de arte.

Es un glorioso despertar tras otro y cada dia,

es un penoso martirio de calamidades extensas

y un extenso libro de recetas contra la pena del mártir.

Al fin y al cabo no son más que vidas

con lo penoso, y lo glorioso, de la palabra.

Vidas, que no serían lo mismo sin cualquiera,

y que no serían tan distintas si cada ser las acariciara.

cada vida es un mundo, y cada mundo es cuidado por quien lo habita;

de modo que, el deterioro de mi vida

será producto de la mala fe de mis habitantes,

y por supuesto, del máximo ocupante de mi mundo....

un tal....Yo...

ahora que vamos despacio...vamos a contar mentiras!

Se hizo a la mar en uno de dudas
La vida le había jugado malas pasadas
Hasta entonces. Por eso la altura
De sus muchas patadas
Fueron al aire y no a la vida

La poesía es una necesidad
E incluso a veces la huida
De todas y ninguna verdad
E incluso alguna mentira
Que al mundo debe contar

No era verdad aquella farsa
Cuando era contada a clavar
La mentira hace clave la balsa
Con que huye la veracidad
De las palabras tuyas

Cuando se cuenta sin mal
La mentira no es tuya
Es del “no saber más”
Que la verdad como mentira

Por eso se hizo a la mar
De dudas. Por eso enfureció
Con el aire y no con la vida
Por eso no enmudeció
Al saber de la verdad la mentira
Por eso se dijo al final
¡Cuánto de falsa es la duda,
Del que duda de la farsa
Y no de lo que hay de verdad en la mentira!