quiero un blog y no se para qué

Las huellas que nunca se cansan

2012-01-31T18:08:00.005+01:00

La vida perdura, tras la muerte
En el alma de aquellos con quien existió.
Dejando a los cuerpos a su suerte,
Dejando a sus mentes sin moverse, de dolor.

Es la muerte de un ser amado,
O su inexistencia terrenal-palpable-,
Lo que desuela a cada uno de nosotros
Y nos deja sin aliento, ahogados, derrotados.

Entonces, una calma inusitada, sin origen sabido,
Llega de manera espontanea a la cita.
Y llora como todos,
Se esconde como siempre,
Y se deja ver sólo por algunos,
A quienes ella elije.

Ve como la gente que se va, deja un camino
Y unas huellas que lo dibujan.
Ve como la gente que se queda quiere retroceder,
En el camino,
Y sacar un molde de cada una de ellas.
Ve como se dan cuenta de que eso es imposible,
De que tan sólo hay una opción,
Y es seguir adelante,
Siguiendo el camino que ella empezó a dibujar.

Entonces se dan cuenta...
Sus huellas han cambiado,
Ya no tienen la misma forma que antes.
Se parecen más y más a esas otras,
Que querían recoger ahí atrás.

Entonces se dan cuenta...
Ya no se necesitan moldes,
Ni volver hacia atrás en el camino.

Se dan cuenta de que la mejor manera de recordarla,
Es andar,
Y ver como cada paso,
Tiene su peso y el de ella,
Tiene su forma y la de ella,
Tiene su fuerza y la de ella.

Nadie se va por completo.
Al irse se multiplica por cada alma,
Para seguir dejando huella,
En cada paso que dan las personas
en quienes fue dejando huella.

Hace 4 días esto tenía algún sentido:

2012-01-23T09:45:00.001+01:00

Es un momento crítico.
Doloroso, se hace largo, pero quisieras con fuerza que el tiempo lo alargara,
Que parara de una vez por todas.
Es un momento crítico, que se enciende, y que se apaga,
Y que no tiene vuelta atrás,
Ni huida hacia adelante que nos lance hacia un precipicio de salvación
Es un momento crítico,
Donde lo bueno del pasado es confuso y reconfortante,
Y lo que sigue al presente es incierto.
Es un momento crítico,
Donde no caben las despedidas,
Ni una mísera palabra de cariño reconcentrado, como alivio,
Ni un maldito beso en la mejilla para siempre, como eterno encuentro.
Es un momento crítico,
Cruel como el abismo,
Vil como el último suspiro de una tarde que nunca debería haber llegado.
Es un momento crítico y herido,
Que nos maltrata dejándonos en la incertidumbre de la agonía,
Viendo como el dolor pasa por nuestro lado,
Y la vida se resbala por el otro sin compasión,
Alertando de que sólo la esperanza parará este vendaval,
De que sólo nuestras fuerzas mantendrán el alma en el alma,
De que solo, este momento crítico,
No acabará con la vida.
De que sólo el amor, hace pasar, y de forma llevadera un momento tan crítico.

Tender y verse humano

2011-08-27T20:10:00.004+02:00

Por no salir se quedó encerrado.

Sin agua ni calor.

Con su soledad dando vueltas,

Cabeceando a la pared.

Inmundo, y con su día dormitando.

“Nunca es tarde para llegar pronto”

Una voz enrarecida le escuchaba en la cercanía del olor

A jazmín, a yesca y a esperanza,

A picor escabechado con penurias de dolor,

A dolor franqueado con mentiras en la balanza.

“En este mismo instante ya no existe el ahora”

Sólo vamos más allá de cada segundo,

En coloquios de relojes que se ahogan

Y se quiebran cuando miran hacia el mundo,

Y ven tan sólo mundo, y almas sin aliento.

“la verdad dicha por el hombre es una duda”

Cada palabra es vacío rellenado,

Es lo cierto entre escépticos que miran a su paso,

Y van dejando parsimonia en lo viajado,

Y van pasando vidas a su lado

Con la única intención de no ser nada

Y continuar sin rumbo abierto

Y tender la ropa un día y verse a uno dentro

De la cotidianidad de lo ya atrapado

Y de la mezquindad de aquello

que todavía ignoramos.

a oídos sordos, gritos más altos

2011-06-24T11:14:00.003+02:00

A los que gritan no se les escucha,

A los que hablan no se les oye,

A los que se les oye no dicen nada interesante,

Y a los que se les debería escuchar, no gritan lo suficiente.

Los que escuchan no se hacen oir,

Y los que oyen los gritos no quieren escuchar.

Los que gritan, después no saben hablar,

Y los que hablan no se hacen escuchar.

Las bocas hablan, no se les oye, gritan.

Los oídos escuchan, no entienden nada y pasan a oir.

Las voces calladas, serán más interesantes,

Los gritos ahogados, serán palabras vacías.

Los oídos sordos, inútiles.

Y los hombres inquietos,

Con la boca para alimentarse, y nada más.

Seguimos vivos... ...o vivimos

2011-05-29T13:40:00.007+02:00

En el atardecer de las vidas,

En el umbral de los entornos alejados,

En el piso contiguo a la tristeza

O en el lejano occidente, donde todo es número o letra.

En la mano ajena, que sostiene tu palabra

O en la boca propia que deja resbalar una mueca de avaricia

O quizá en el velo oscuro que une todas las cabelleras

en nada comentable.

En el peregrinaje,

O en el sedentarismo del sediento.

En el perfeccionismo

O en el defecto de lo inútil.

En el ropaje púrpura

O en el oasis de agua impura en medio del arrozal.

En casa propia o en hogar ajeno,

En el sendero hacia la gloria

O en el ajetreo de la propiedad del cieno.

En el barrizal menos profundo,

En el cemento menos compacto,

En el profano cementerio

O en el compañero mas bárbaro.

En la lejanía de lo cercano,

Por usual.

En la cercanía de lo lejano,

Por interesante.

En lo inusual de lo interesante,

Por cercano.

Fe, error, solución o sacrificio.

Ermita caída o cabeza levantada.

Párrafo escrito o amor desenterrado.

Verbo hecho carne, o amor ‘descielado’.

Texto hecho poema, o poema hecho texto.

Vida hecha obra, o amor, poema, cabeza y vida.

Tenemos vida, o vivimos.

Queremos vida o vivimos.

Sentimos vida o vivimos.

Tenemos,

Somos,

Perdemos,

Esperamos,

Sentimos,

Amamos,

Intentamos

o vivimos.

Seguimos vivos…

…o vivimos.

El estrabismo de España

2011-05-23T18:00:00.006+02:00

Por lo general los ojos de un español con una edad impropia de la juventud, siempre miran hacia un lado, están obcecados, se dejan llevar por la cuesta ladeada de la tradición familiar y por las ideas políticas que tienen en su rango de visión.

La cercana historia de España ha sido la causa de grandes y pequeñas desgracias para sí misma, y para su gente. En el mundo hay grandes ideas, pequeñas ideas e ideas absolutamente prescindibles. Pero en España las ideas son como los bebés: si es niño se le viste de azul, si es niña de rosa. En España las ideas se visten del color que “les corresponda”, y se clasifican: las de un color de la raya hacia un lado, y las del otro en el lado contrario. Si fuesen niños o niñas a los que hay que distinguir por el color, esto no sería un problema, pero las ideas no tienen sexo, no sólo no hace falta distinguirlas con un color: asexuadas e incoloras en un principio, si se colorean, se vuelven poco atractivas para quienes tienen los ojos ladeados y la cabeza fija.

Los ojos de un español con una edad propia de la juventud, no saben dónde mirar. Las cuestas ladeadas de la tradición familiar ya no son tan pronunciadas. Tan sólo distinguen dos cúmulos de lo que en lontananza, y cada uno en un extremo de una línea recta dibujada en el suelo, parecen ser ideas revoloteando e intentando escapar de las garras de unos tipos, que con látigos y porras, procuran que no salgan de un perímetro prefijado.

Entonces el joven no sabe dónde mirar, y un ojo se le va hacia las ideas vestidas de niño, y el otro hacia las ideas vestidas de niña. Y deja de ver con claridad, y le embriaga un sentimiento de duda y desesperación.

Llegados a este punto la personalidad individual de cada uno hace su efecto. Unos se quedan quietos y dejan de usar sus ojos estrábicos:, dejan de ver. Otros miran a sus padres o a su entorno y ven que lo tenían más fácil con los dos ojos desviados hacia el mismo punto, y se dejan llevar por la pendiente, ahora más angosta y pronunciada.

Finalmente y por fortuna, hay más gente. Existe quien se acerca a cada cúmulo ideológico y planea una huida para cada idea, y las libera. Y hace de cada idea una parte de su pensamiento. Y las quita las ropitas coloreadas y las deja de un color carne natural, y las deja crecer según sus propios medios y procesos evolutivos. Y se convierte en alguien con ideas propias, y deja de ser estrábico y convierte a sus ojos en algo nuevo y móvil. Y deja de ver las cosas en una dimensión. Se da cuenta de que hay espacio más allá de la línea recta. Y ve a los bizcos y a los de mirada horizontal y fija, y ve gente con cabezas de alquiler, mal cuidadas y con una necesidad imperiosa de que alguien les haga una limpieza general.

Pero no es suficiente tener ideas propias y ver el mundo en varias dimensiones. Tener una gran idea sin llevar a cabo una acción que la ponga en práctica o la defienda, es como si alguien compusiese la mejor canción de mundo, pero no quisiera interpretarla. Es algo inútil. No es ni inútil, sencillamente es como si no existiera. Son ideas que no existen, porque no se transmiten: las ideas que no se comunican no son ideas, son sólo pensamientos.

Por suerte en España el número de gente pluridimensional y mirada personalizada, está creciendo poco a poco, y cada vez más.

Sólo falta que convirtamos nuestros pensamientos en ideas, y nuestras ideas en algo útil para nuestro país, nuestra sociedad, y nuestra política, hasta ahora rectilínea y causante de una sociedad de gente de mirada pérdida y carente de pluralidad, en cuanto a puntos de vista.

Sugiero que el mundo pare...

2011-05-17T10:09:00.003+02:00

Sugiero que el mundo pare,

Aunque sea sólo un instante.

Que pare a pensar, que se vea un espejo,

Un espejo para planetas.

Que se plantee de nuevo su vida,

Que se plante y le eche coraje.

Que plante de nuevo

Todas las plantas, ya muertas.

Que reviva viejos momentos

Y remate lo inacabado.

Sugiero que tras la parada,

El mundo gire sin más,

Como si nada.

Ciegos y Sordos

2011-05-04T13:25:00.005+02:00

Al mundo le hablan voces sin escrúpulos,

Le cercan sin medidas clarificadoras,

Y le colorean con una sola gama de grises.

Las cámaras de vigilancia nunca fueron por la seguridad de los ciudadanos,

El límite de velocidad no es para los que se detienen a ver el paisaje,

El último respiro siempre será profundo, aunque racionen el aire de cada cual.

Cuando me vengan con pamplinas de problemas eléctricos,

Y malformaciones atomizadas,

Y frenos hidráulicos en los pies de la gente de mi alrededor,

Sólo se me ocurrirá preguntarme la pregunta más hecha en la historia,

Y con más respuestas diferentes en el mundo.

¿Porqué?

Y la respuesta será vana,

Y superflua,

Y arraigada a unas ideas deformadas, sin sustancia.

Será una respuesta moribunda, con otra respuesta preparada para suplirla,

Pero en el mismo estado de salud que la anterior.

Y volveré a hacer la pregunta, y ya no habrá voces contestando,

Tan sólo puños de ira en forma de panfletos publicitarios,

Que venden ideas a cambio de neuronas,

Y alquilan por meses un estado de facebook,

Y un estado de salud mental propenso a la locura.

Pero a cambio nos dibujaran una sonrisa en cada foto,

Y nos venderán espejos con la sonrisa puesta de fábrica,

Para que no tengamos ninguna duda de nuestra propia felicidad,

Para que sigamos por el camino incorrecto,

Viendo en la lejanía nuestro objetivo,

Y viéndolo cada vez más pequeño.

Entonces el rio seguirá sonando,

El sol seguirá dibujando con colores cálidos,

Y fríos, y los mezclará y será maravilloso,

Mientras una golondrina ojea el paisaje desde arriba,

Y baja por curiosidad de verlo más cercano,

Y mientras tanto nosotros,

Sin oídos para escuchar,

Ni ojos para observar,

Sólo nos quedará el sentido común,

Para saber que eso existe,

Y que es más maravilloso sentirlo que obviarlo,

Y que es más placentero quererlo que tenerlo,

Y que es más humano abrir los ojos y verlo,

que obviar lo que sentimos,

que querer tenerlo,

que sentirlo y olvidarlo.

2011-03-03T03:14:00.003+01:00

El alma es eso que queda en el corazón de los hombres,

Cuando deshabita el cuerpo y lo vacía de vida.

Ese alma, ahora infinita, se refugia en cada persona a la que se mostró,

ya en otro tiempo,

Dejándolas desamparadas por la pérdida,

Pero con el amor más intenso que se pueda experimentar,

Dentro de sus vidas.

Ese amor infinito, perdurará por siempre en los corazones,

y se volverá más grande al fundirse con otras almas.

Siendo su posteridad infinitamente hermosa.

Estando su recuerdo, cada vez más arraigado con el alma.

No sólo no te olvidaremos,

no sólo estarás siempre con nosotros:

Igual que nosotros éramos parte de tí,

ahora tú eres parte de nosotros.

Ahora somos,

además de nosotros mismos,

un pedacito de ti.

Y por siempre.

2011-01-07T00:44:00.003+01:00

A la luz de los flexos no se ve la luna.

Se ve mejor a oscuras,

Con el frio invernal,

Y el silencio que da lo lejano.

Sin techos entre ella y tu,

Sin huellas que se escapen.

A la luz de la luna se ve mejor el mundo.

Con colores muertos,

y ese suave destello

Que aparece en todo lo que tocas,

Y se desvanece en las sombras,

A la luz de la luna.

Encerrado en la Verdad

2010-12-23T17:57:00.004+01:00

Igual que la luz se refleja,

En el mundo de las cosas

La oscuridad de debajo se aleja,

Y se vuelve loca.

Igual que el recipiente aloja agua,

El mundo vierte sobre ti la vida,

Y moja la oscuridad, e instaura

Sobre el suelo su escenario,

Y bajo el peso de la ley tu justicia,

Y alrededor de la duda el movimiento,

Y frente a frente el diálogo,

Y detrás las discusiones,

Y a la izquierda la utopía,

Y a la derecha la avaricia,

Y encerrado en la Verdad,

El verdadero sentido de la vida; tu existencia.

Empezar es terminar por el principio

2010-11-11T13:10:00.001+01:00

Empezar por el principio es algo tan usual que carece de sentido cuando se trata de imaginar.

EL principio en estos casos debería ser algo tímido que se reserva para el final del primer día.

Cuando la verdad es parte de la mentira que nos disponemos a contar,

El mundo gira alrededor de una bola extraña,

Sin vida para algunos.

Con Entusiasmo y frenesí para aquellos que saben apreciarla.

EL mundo es una bola de tierra mojada, que gira alrededor de una hoguera inmensa que nos da la opción de vivir, o de seguir muriendo en cada fragmento temporal, ya sean segundos minutos o ratos de duración indeterminada.

EL mundo interior es en cada uno una bola, en el sentido de que no existe, es algo fantástico y fantasmagórico.

Se aprovecha de que tenemos un ego lo suficientemente desarrollado como para creernos creadores de un mundo aparte, propio e inalcanzable por cualquier otro espécimen de la tierra que no sea yo.

Se desaprovecha la opción de tildar la inmensidad del océano de nuestro mundo interior, de falacia, de peregrina del vacío existencial que da la vida, de lo más significativo del perdón.

Es por eso por lo que no es fácil perdonarnos a nosotros mismos, y por lo que el océano nos resulta tan inabarcablemente inmenso.

El ser humano es débil cuando se trata de amenazas propias, y hábil cuando se trata de amenazar al prójimo.

Quizá por eso la vida y el respeto hacia tus hermanos humanos sean párte de una misma cuerda, que une la vida, y el hecho de vivir sin remordimientos.

la belleza de una noche está en su sueño inalterable

2010-09-08T17:23:00.003+02:00

No es que estuviese incómodo,

Ni a disgusto ni a distancia extensa de lo mío.

Tampoco es que la oscuridad, de un modo

O de otro me tiñera de negro el silencio frio;

No por sobre-existencia de luz, sino por la de ruido.

La calle es música moderna:

las máquinas ensordecen al oyente,

y no es arte lo que mana de la pierna

de aquel hombre que contra el pedal arremete.

Pero no creáis que toca el bombo el indecente

(no como persona sino como gente),

Más bien toca a distancia la entre pierna

No por gusto, es más bien esa necesidad, latente,

De cometer sus labores, como condena eterna

Para él, que a altitudes horarias extremas asiente

Cuando le maldicen desde la telepatía las gentes,

Y para mí, que a la misma altura temporal maldigo,

No por él que no es culpable del castigo,

Sino por mí que dije al ruido vente,

Y sin más le invité a entrar en mi mente,

Y preferí su compañía antes que la mía,

Y quedarme con el ruido antes que conmigo,

Y mis pensamientos,

Y mi placido sueño,

Y una noche memorablemente bella.

Recuerdo cuando tenia veinte años...

2010-08-25T12:03:00.004+02:00

Recuerdo cuando tenía 20 años.

Pobre tonto.

El mundo giraba con mis pies pegados al suelo.

Y mi cabeza giraba metro ochenta más arriba,

Al son del planeta, como siguiéndolo.

Era parte del mundo de eso no cabe duda,

Aunque sin duda, por aquellas no tenía mucha idea de que parte era yo.

Recuerdo cuando tenía 20 años.

Pobre ingenuo.

No era consciente de la vida,

No al menos tanto como ahora.

No reconocía a mi peor enemigo,

Que como habitualmente en muchos,

No era otro que yo con 20 años.

Recuerdo cuando tenía 20 años.

Pobre de ambición.

Pobre de metas convincentes.

Pero rico de otras muchas cosas,

Que gracias a Dios me sirvieron para que hoy,

La ambición y las metas convincentes,

Me quieran tal y como soy.

Recuerdo, que con 20 años,

Tenía al menos dos cosas claras.

Quien era, y en que no quería convertirme.

Quizá eso sea lo que hoy, con 21 años recién cumplidos,

Me haga ser quien soy.

reflexion desde encima de un ladrillo

2010-08-17T12:35:00.004+02:00

Aclaro mi mente, y la relajo,
Levanto la vista al frente y lo veo.
Aprieto los músculos de las nalgas con un gesto de fortaleza en la faz de mi rostro.
Ahora arrojo la vista hacia abajo y veo ese ladrillo de excrementos,
Eso es al menos lo que yo veo.
Respiro profundamente,
Y tras horas de esfuerzo mental y físico
(el mental que requiere el acto en sí,
Y el físico que requiere su posición)
Se me llena el cuerpo de nuevas sensaciones,
De que esta vez sí,
De que en esta ocasión alcanzaré el nirvana,
O su sensación intrínseca.
Así es como me preparo para la ocasión,
Para hacer lo que unos llaman examen,
Y que yo por aquello de quitarle peso,
Y por rememorar otros tiempos más suaves,
Me tomo el capricho de llamarle control.
Todo el mundo sabe que en la infancia
el control era más fácil que el examen,
y yo que hoy me he levantado viendo dibujos,
he desayunado leche con cacao,
y llevo toda la mañana elaborando pensamientos abstractos,
puedo llamarlo hoy “control” y quitarle gravedad,
y peso, a todo este pilón de datos y silogismos.
Y afrontar el problema con la levedad necesaria
Y con la inocencia aconsejable.
Para estudiar con la alegría de un niño,
Y la mente preparada de un hombre dispuesto.

Golpe a golpe... verso a verso....

2010-08-10T01:39:00.001+02:00

Al fin y al cabo, lo que veíamos desde lejos

Es lo que al final merece la pena.

El camino, los pasos, su cansancio.

La gente, las sonrisas y conocerlas.

La reflexión, la crítica, el crecer del espíritu.

Dejemos a un lado lo que, paradójicamente,

nos hizo sentirnos a un lado de todo a lo que pertenecemos.

Dejemos atrás, en el camino todas las insensateces, y las inconsecuencias.

Como si no fuesen más que una mísera piedra que nos hace tropezar en el camino,

No la demos más importancia que la de algo de actitud pétrea

y puesto en el peor lugar en el camino.

No pensemos en las masas enardecidas por algo que ni si quiera ellos se han parado a pensar,

No pensemos en que se exaltan con los gritos del gentío,

Sin pensar bien en lo que se está produciendo,

Ni si lo que hacen es realmente lo que quiso Él,

El origen de todo.

No pensemos, en fín, si todo esto ha sido otro error más en la historia del hombre,

Otro fruto prohibido,

Otro saco de poder, avaricia y repelente de moral.

No obstante, pensemos. Eso sí.

Pensemos.

Eso es lo que nos hará libres

y nos dejará encontrar lo verdadero de lo que nos exponen

Y la falsedad de cuanto nos arrojan.

Pensemos para ser quien debamos ser y disfrutar de los que como nosotros,

Saben encontrar el camino por sus propios pasos,

Acompañados de su gente,

Y compartiendo sus inquietudes.

Ese era el mensaje Original, con el que me gusta quedarme,

Y este es el mensaje particular con el que me quedo.

fdo: mi pto de vista

Caminando entre pasos ajenos (hacia un lugar indeterminado)

2010-07-15T01:22:00.004+02:00

Caminando entre pasos ajenos, y respiraciones profundas de otras gentes
El camino se estrecha entre la gente, no por falta de espacio, sino por sobras de gentío.
La música rebotando en los tímpanos me dice que no estoy sordo, pero me expresa su letanía musical.
Los malvas colores de la calle se difuminan entre claro oscuros instintivos,
Producidos por mi propia gelidez, que congela un rayo de sol, en medio de esta tarde.

El sol, impasible, espera una reacción, desmesurada, o no, de la fértil vida aparente que sostiene mi epitafio.
Él que lo sabe todo; y lo que habrá después.
Pero yo, que ni sé que me observa, ni me siento observado,
sigo pisando alternativamente con los pies el suelo que tengo debajo en cada instante, avanzando hasta el final de mi trayecto,
donde,
momentos antes de culminar,
extraigo de sendos oídos a los intérpretes musicales de la nueva era, para dejar descansar a mis tímpanos,
y doy por concluida la canción que sonaba en mi cabeza.
Y doy por cerrada mi conversación sobre las cosas que no sirven para nada.
Y doy por abierta mi ventana al mundo y a la realidad,
Donde tarde o temprano, habrá que pasear tranquilo.

Un instante en el transporte

2010-05-23T02:11:00.003+02:00

El cielo grisáceo no se mueve, está en pause.

El paisaje, mezcla de verde y marrón, se escapa,

Y deja paso a otro similar, pero distinto.

Las nubes amenazan con chafar la sequedad,

Y las hojas verdes desean que cumpla sus amenazas,

La tierra seca, harta de batallas observa sin más el conflicto.

Y yo desde el tren animo a cada cosa

A seguir peleando por sus posibilidades,

Sabiendo que esta guerra,

por cotidianamente natural,

No traerá graves desastres

¡Que alegres son los colores!

2010-05-14T18:32:00.003+02:00

No siempre se nos ha estimulado de este modo,

Y sin embargo, esta vez, ha sido un estimulo grandioso.

Años llevamos apoyando quién sabe a quién, sin pedir nada a cambio,

Sin recibir nada a cambio.

Apoyar sin la certeza del triunfo, con la esperanza del triunfo, sin su gloria.

Años llevamos sin dejar de poner la mano en el hombro de quién sabe quiénes,

Para darles ánimos, e ilusión, y fuerza.

Para llegar, ya no al triunfo, más bien y simplemente, a la alegría, aunque fuese efímera. Por momentánea.

Pero al fin quién sabe quién, nos recompensa con felicidad, que desborda.

En un año, de entre todos los años que llevamos apoyando, sin dejar de poner la voz al servicio de quién sabe quién, de repente, sin comerlo, ni beberlo ni esperarlo, obtenemos el triunfo.

Un triunfo humilde, sin desmerecerlo. Nos ha llegado gracias a quién sabe quién, desde lo más alto del cielo. Y nos ha recompensado con alegría, que vuelve a desbordar.

Pero no es una alegría personal que cada uno siente suya, ni de su propiedad, esa es la magia de esta alegría. Es una alegría de todos nosotros. De toda esta tribu india constante en sus apoyos, y alegre en sus alegrías.

Es una alegría que viste con prendas bicolor (el color de la sangre y el de la pureza), y que se siente orgullosa de ser nuestra. ES una alegría que une, y que nos ofrece más fuerzas, e ilusión, y ánimos; los recibimos nuevamente, para devolverlos otra vez con más garra aún.

Esto no consiste en ganar títulos, consiste en ganar alegrías y disfrutarlas.

Y eso, a nosotros los piel roja,

se nos da realmente bien.

Por una época, saludable.

2010-05-10T13:53:00.003+02:00

Planteando la situación:

Época de estrés desmesurado

Y preocupaciones pre traumáticas

Tiempo de trabajo en saturación,

De tiempo perdido desterrado

y de rutinas de tiempo excesivamente estática.

Planteamiento de la solución:

Devaluar las causas del estrés desmesurado,

Posponer las preocupaciones hasta convertirlas en postraumáticas,

Temporizar el trabajo, dar espacio a la respiración

del tiempo perdido, llamémoslo tiempo respirado,

Y demos a ese tiempo esa forma selvática

Por el bien de mi salud en mente

Por el bien de mi salud pensante

Por el bien de mi salud física

Y de la salud de mi tiempo estudiante;

Al cabo y al final:

Por el bien de una vivencia,

En su fin,

Saludable.

La multifunción de algunas palabras

2010-03-18T02:57:00.003+01:00

Me puse las gafas de entender y el sombrero de imaginar.
Después me quite los zapatos de saltar, y me puse a buscar las botas de subir y bajar.

Con todo puesto en su sitio me dirigí al camino de llegar.
llegue al puente de seguir, y baje por la cuesta de terminar.

Me senté en el momento de descansar, y al ponerme otra vez en pie me di cuenta de todo.

Caí en la cuenta. Vi el problema.

Y vi, por fin, una posible solución.

Las gafas no son solo para entender, ni el sombrero solo para imaginar, ni los zapatos son para saltar ni para subir, bajar.

Ese era el problema. Las cosas sirven para lo que las usemos, no sólo para lo que han sido creadas.

Por eso nunca parecía tener sentido, aquello que escribía.
Por eso nunca aparecía ese sentido que yo quería,
transmitir.

Por eso lo que escribía a veces, se esparcía sin sentido por el aire
por eso lo escrito hoy, con creces, es lo que quise, no en balde
transmitir.

¿Acaso los caminos son para llegar, los puentes son para seguir, y las cuestas para terminar?
Pues claro que no.

2010-02-19T01:59:00.002+01:00

La magia del momento proviene de dos almas,

Que juegan al escondite,

Después al pilla-pilla,

Y por último, a ver cual es más pura.

Su fuerza es carnal pero su vida es metafísica,

Es versátil y escapista de lo agrio.

Se desenvuelven mejor en la espesura,

Entre sentidos y quejidos,

Dándole la espalda al cielo, al menos una de ellas,

Siendo la otra, la alumbrada por la luz de la luna

En medio de la noche.

Se petrifican como dos escaparates,

que no se mueven pero muestran al mundo su interior.

Pero son dos escaparates íntimamente postrados ante sí.

Sólo se muestran al caer el dolor y el sufrimiento,

Al vencer el vértigo de lo humano,

Y el deseo de inanición del desaliento.

La respiración se acompasa y la vida se detiene en un instante

El mundo se postra ante ellos y la muerte pasa de largo vistiéndose de piedad.

EL color de las cosas parpadea y se muestran cuerdos por fin,

Para darle algo de sentido a romA

Y a todos sus habitantes.

Son entonces una menos de las almas atormentadas

Una más de las almas en paz,

Son entonces el descanso de la vida en una eternidad,

Y todo lo que conlleva ser un alma pura.