No puedo(puede) vivir sin mi(él)

Me gusta recrearme en el paisaje;
es como ser parte de él.
Me gusta disfrutar de cada pasaje;
es como ser parte de Él.
Ese que vive en mí y me hace único.
Ese Único capaz de completarme.
Ese tímido ser que no sale en público.
Ese público interior que quiere amarme.
Que alaba cada acto o pensamiento,
por maldad o falta de racionalidad que aparente.
Que juzga, desde la justicia, cada acierto
y cada fallo; sabiendo que eso me hace fuerte.

Es Él. Quien me iza cual bandera,
que me canta en alabanzas cada mañana,
que nada de mí. supuestamente, espera.
Para darme la libertad de ser un vil canalla.
Para que tenga algún sentido, que no lo sea.
Para tener algún sentido cuando espera.

Es Él quien me hace ser Yo(completamente)
Soy Yo, quien le hace ser Él (complementariamente).

:\ : | :) :] :D

Aprovechando cada momento

Le das valor a la vida

Preocupándote lo necesario

(ni demasiado ni sin argumentos),

Le das placer a la vida

Y color a tu escenario.

Entusiasmado con cada evento

Le das sentido a la vida

O al menos no es un calvario;

Disfrutando a la vez que ‘haciendo’

Te da tantas cosas la vida

Que te hace participe de cada dia, en el calendario.

Eres Día entonces,

Y en su significado te entrometes.

Eres todo lo necesario

(ni demasiado ni sin argumentos)

Eres parte, por supuesto,

Y en tu sonrisa lo de muestras,

De una gran boca, arqueada,

Con sus dos extremos en alza

Y su punto medio bajando;

Encerrando en ella, el sentido de tu existencia.

Sacando del Baúl las viejas mantas....

el murmullo del caer el rio

conmueve cada gota de cordura expandida:

como dejando fluir la inconsciencia,

como dejando por palpada cada gota,

Como goteando a lo largo de húmedos caminos,

se callan nuestras voces, y se alejan.

Se contradicen nuestras locas mentes,

se hipnotizan nuestros cuerdos corazones.

Se bifurcan los caminos de tu boca,

como acariciando sonidos lejanos en una noche de tormenta.

Se plantea cada duda del que sospecha,

como sabiéndose el verdadero honor de cada humilde, derrota.

Cada vida, es un camino entre cortado,

unos lo cortan y otros lo unen,

no se sabe si al principio todo era uno o muchos trozos;

cada uno ve su vida como elije.

Cada vida es más que una obra de arte.

Es un glorioso despertar tras otro y cada dia,

es un penoso martirio de calamidades extensas

y un extenso libro de recetas contra la pena del mártir.

Al fin y al cabo no son más que vidas

con lo penoso, y lo glorioso, de la palabra.

Vidas, que no serían lo mismo sin cualquiera,

y que no serían tan distintas si cada ser las acariciara.

cada vida es un mundo, y cada mundo es cuidado por quien lo habita;

de modo que, el deterioro de mi vida

será producto de la mala fe de mis habitantes,

y por supuesto, del máximo ocupante de mi mundo....

un tal....Yo...

ahora que vamos despacio...vamos a contar mentiras!

Se hizo a la mar en uno de dudas
La vida le había jugado malas pasadas
Hasta entonces. Por eso la altura
De sus muchas patadas
Fueron al aire y no a la vida

La poesía es una necesidad
E incluso a veces la huida
De todas y ninguna verdad
E incluso alguna mentira
Que al mundo debe contar

No era verdad aquella farsa
Cuando era contada a clavar
La mentira hace clave la balsa
Con que huye la veracidad
De las palabras tuyas

Cuando se cuenta sin mal
La mentira no es tuya
Es del “no saber más”
Que la verdad como mentira

Por eso se hizo a la mar
De dudas. Por eso enfureció
Con el aire y no con la vida
Por eso no enmudeció
Al saber de la verdad la mentira
Por eso se dijo al final
¡Cuánto de falsa es la duda,
Del que duda de la farsa
Y no de lo que hay de verdad en la mentira!

Cita: Machado.

La sequía en cuanto a prosa,

O la falta de sed en el verso

Será la posible causa de mi freno

O mejor escrito,

De mi parada.

Escribir es un placer emocional;

Es una vida genuina:

Es nacer en la intuición,

Es crecer en la expresión,

Es sentir en la emoción

Y morir en la propia verdad

(aunque se puede validar

Cualquier combinación).

Por eso hay que abrigar

Como a cualquier otro placer

Al placer de imaginar

Y escribirlo, no en un papel

Necesariamente. Es lo bueno

De este arte fertilizar

Que no hay en el mundo un modelo

Por el que haber de entablar

Una manera de hacer,

Un sentir de imaginar

Una verdad por hallar

O un material por papel.

Sin calmar el ansia de lo escrito

No se puede seguir escribiendo

No se puede sugerir al viento

Que lleve a tu ser marchito

Por no dar al cielo un grito

Que le sirva de alimento

a tu voraz erguimiento

de tu plasmar bendito

que es tu vivir maldito

en tu baño de argumentos

escuetos de lamentos

ahogados sin más y cito:

“verso libre, verso libre,

líbrate mejor del verso

Cuando te esclavice”

Por eso, amigos mios, quiero subrayar y digo

Que cuando el verso no sea libre

Y esclavice instintivamente

Es mejor soltar al verso

Que vuele libremente

Para alejarse a tiempo

Y seguirle fielmente

Que el instinto sabe versos

que a la mente no le vende

por eso me da por decir

por primera vez y nuevamente:

mejor ser desertor del verso, momentáneamente,

que manipulador de versos para toda la vida.

Estimado Mundo:

P.D: Gracias.

Nos ganas.
Nos permites fallar.
Nos permites empezar, y nos ves caer.
Nos das la vida y nos permites seguir teniendola.
Por eso tu nos das todo, y nosotros, algunos, lo intentamos.
Por eso nos debes todo lo que tienes
Por eso te debemos un respeto
Realmente eres Tú.
Eres TÚ,
Eso te hace realmente único
Nada de lo que se espera de ti es imposible
Todo lo que existe te da forma, de alguna manera
Todo lo que existe, forma parte de ti
Estoy prácticamente seguro
Aunque sí lo querrías
No puedes evitarlo,
Nos vuelves locos.
Sin pararte a pensar,
Das vueltas sin pararte a mirar,
Sabes que no existe la vida sin ti.
Sabes que la vida en ti es más peligrosa,
Sabes que simplemente me preocupo por ti,
(y)Me dirijo a ti no por que me crea el centro de nada,

Estimado mundo:

La delgada linea que separa todo

Mi calzado siempre fue una total monotonía en el tiempo, y sin embargo, a veces pienso que piso con otro calzado.

Mi casa es vieja... de madera, carcomida por el paso de los años... como mi vida!
Llevo años vivendo solo en este cuchitril, sin mucho que hacer, excepto preocuparme de mi pequeño huerto e ir a comparar a la ciudad una vez a la semana... No es una ciudad muy grande, pero tiene lo necesario para servirme de provisiones...
Su gente no es muy amable conmigo... me venden sus cosas, pero yo se que piensan que se las estan vendiendo a un loco... al loco del pueblo.
No entienden que no necesito más.

Ayer me crucé con un coche mientras caminaba hacia el pueblo…
Me gritaron algo, no es que lo oyera, es que le vi gritarme con una cara bastante ofensiva...
supongo que me insulto, o algo parecido... pero la verdad es que no me importó.
Yo no se quienes son ellos, al igual que ellos no saben quien soy yo.
Hubo una época en la que tenía mucho dinero... digamos que se me daban bien los negocios. Pero llega un momento en que comprarse una casa en el campo retirada del mundo no se ve como una mala idea.

Hace tiempo que me encuentro solo aquí.
Quizá esté rodeado de gente,
El caso es que ni yo les veo a ellos ni ellos me ven a mi.
Soy demasiado extrovertido en mi mundo interior.
Por eso mi mundo exterior me resulta tan poco atractivo.
De hecho, a veces me da la impresión, de que me da igual la opinión del resto.
Y que, la opinión que tendrán de mí,
Será tan sumamente absurda,
Que me resultará completamente indiferente.
Ayer mismo, iba con el coche a toda pastilla.
No iba a ningun sitio, simplemente me apetecía correr.
En esto que ví al viejo loco del pueblo por el arcén.
Impulsivamente le grité: “Loco! Lárgate!”
Lo siguiente que recuerdo es que me desperté en un hospital.
Me dijeron que perdí el control del coche y me estampé contra la casa del viejo.

En realidad… no me importa. Total… no era más que una era más que una antigua casa mugrienta sin muy buen aspecto.
Lo que me preocupa más es aquel pobre chico… Siento enormemente que mi sordera me impidiera oir el accidente… No sé como se encontrará ahora…supongo que espero que bien…

La gente me pregunta porqué vivo en una casa derruida.
Simplemente no tengo dinero.
Ni las fuerzas suficientes para arreglarla.
Supongo que es una suerte que cayera solo una mitad de la casa.
Al menos, tengo cobijo.
Cada vez me arrepiento más de aquel dia.
De mis acciones el dia del acciedente.
Cómo iba yo a imaginar que el maldito loco quemaría mi casa.
No quedó ni una sola viga.
Y el muy imbécil se quedó dentro a ver como ardía todo.
Siempre se dijo que no estaba bien de la cabeza.
Aunque la verdad, tambien lo dicen de mi, ahora que vivo en su casa.
Es muy fácil decir que vivir en la casa derruida del difunto loco del pueblo no es la mejor solución.
Pero cuando solo hay una solución… la mejor solucion… es la de resignarse con lo que hay… supongo…